Mercedes SLK 55 AMG Black Series: fantasia de pub, realidade cruel

Entrega numa aldeia e um embaraço público

É um sítio horrível para receber um desportivo de £77,000: a ruela finíssima em frente à mercearia local, numa aldeia sonolenta do West Country, fica imediatamente bloqueada. Aqui toda a gente me conhece. Gente simpática, discreta, que sai para comprar o jornal e um litro de leite.

O SLK Black - SLK 55 AMG Black Series, para ser exacto - é um pequeno monstro, plantado naquele corredor estreito como um gárgula animado, a interromper o sossego como se tivesse parado para “aliviar” qualquer coisa profana. Não me apetece nada ficar associado a isto num lugar onde ainda se diz bom dia na rua e onde há um pároco que conhece a minha mãe.

Com a sensação de estar a descer do Paraíso com destino pouco recomendável, meto-me lá dentro e levo-o, o mais discretamente possível (como se isso fosse viável), pela estrada das traseiras até casa. E, a partir daqui, passo o dia inteiro obcecado com uma pergunta: afinal, que tipo de pessoa é que vai comprar um SLK Black?

Quem é que compra um SLK Black?

E não, na verdade não é o próprio Satanás nem um dos seus ajudantes. A imagem que me fica na cabeça é estranhamente parecida com o carro. Um tipo - porque, sem dúvida, teria de ser um homem - baixo e moreno, até meio carregado no ar, com um gosto pouco saudável por poder e por gastos sem pudor. Aquele perfil de mega-rico de ego inflacionado e complexos a compensar, mais preocupado em impor presença do que em conduzir.

E isto não é, por si só, racismo nem “grandes princípios” sociológicos - é uma compreensão antropológica, duramente conquistada, do que tende a acontecer no mundo dos carros caros. Há pouquíssimas pessoas com dinheiro e tempo suficientes para se entregarem a fantasias tão discutíveis como comprar e manter um carro destes. Viver e trabalhar em Londres mostra com nitidez quase cruel quem compra o quê. Na maioria dos casos, ainda bem para eles. Mas aqui… talvez não.

A fantasia de entusiasta: a receita do SLK 55 AMG Black Series

No papel, o SLK Black Series é o sonho húmido de qualquer entusiasta. Aquele tipo de ideia que homens sempre solteiros e demasiado hormonais desenham em conversa de pub quando não há futebol. Um roadster “a sério” não convence ninguém com amor-próprio, portanto dá-se ao SLK um tejadilho rígido fixo, inamovível. Logo aí fica subentendido: foco, substância acima do estilo, essas coisas.

Claro que a base tinha de ser a versão absurda da AMG, mas com a potência aumentada para 400 bhp, quando o SLK 55 AMG “normal” já debita 360 bhp a partir do V8 de 5,5 litros.

Depois vem a parte que todo o “engenheiro de pub” conhece: é preciso emagrecer o conjunto. Isso faz-se, sobretudo, com uma dose generosa de fibra de carbono - e convém que fique o mais visível possível, para não haver dúvidas.

Para começar, uma secção central em carbono sem pintura no novo tejadilho, que já é mais leve (obviamente) por dispensar motores e mecanismos de descapotável. Isto ajuda a baixar o centro de gravidade e ainda tem o bónus de parecer brutalmente impressionante. Painéis de porta em carbono também são obrigatórios, com as iniciais AMG em relevo e bem grandes, não vá alguém - condutor ou passageiro - esquecer-se por um segundo do que está a acontecer.

As asas dianteiras alargadas também têm de ser em carbono, embora, com pena minha, tenham de levar pintura para equilibrar a estética; por isso vai ser preciso lembrar as pessoas desse pormenor repetidamente. Um Post-it no porta-luvas, talvez? Já as entradas de ar maiores à frente, com inserções em carbono, são difíceis de ignorar e, além disso, melhoram a refrigeração do motor e da transmissão - dois componentes que, por definição, viverão em permanente estado de sobreaquecimento tipo magma.

Os bancos tipo baquet não são negociáveis: estes são fundos e confortáveis (o carro é homologado para a estrada), mas têm o aspecto de um objecto sem concessões. Para sublinhar essa ideia, elimina-se o peso dos airbags laterais. Volante forrado a Alcantara é outro “tem de ser”, assim como uma quantidade generosa e completamente supérflua de apontamentos em carbono espalhados pelo habitáculo.

E, claro, também é obrigatório mexer no chassis. A “engenharia de pub” não quer saber do conforto do dia-a-dia; vive para aquele dia de pista único (meu Deus, nunca mais - foi assustador). Logo, suspensão com altura ajustável e amortecedores com afinações reguláveis. Afinações que, quase de certeza, ninguém vai tocar com medo de arruinar o equilíbrio, mas dá jeito saber que estão lá.

Jantes maiores e mais leves: idealmente de 19 polegadas (cerca de 48 cm) em vez das 18 polegadas (cerca de 46 cm) do carro de série, calçadas com Pirelli P Zero Nero. O resultado garante uma dureza de rolamento tal que nem o Colin Chapman teria ilusões sobre o quão “a sério” isto deve ser levado.

A partir daqui, até o nerd mais dedicado começa a ficar sem ideias, até que alguém se lembra da velha necessidade de dia de pista: a barra de torres. Isso há-de tornar a frente mais precisa. Travões maiores, em material compósito, também não fariam mal. E que tal um diferencial autoblocante?

Com mais umas cervejas em cima, já dá para começar a mandar números. Com este SLK de fantasia cerca de 45 kg mais leve do que o 55 AMG standard, os 100 km/h chegam quase meio segundo mais cedo. E, claro, um carro destes não pode ter limitador de velocidade, por isso a máxima sobe para 278 km/h. Perfeito para a recta enorme onde nunca vais andar, ou para a viagem à Autobahn sem limites que nunca farás.

Quanto custa a brincadeira: preço e opcionais

Mas para transformar esta ficção adolescente em realidade de mercado, a Mercedes teve de carregar bem no preço. O carro fica por £64,000, mais coisa menos coisa - quase £14,000 acima do SLK AMG “normal”. Esta pequena incerteza vem do facto de, na Europa, estes carros só estarem disponíveis por encomenda especial através da marca, pelo que são orçamentados em euros e só convertidos para libras no exacto (e um pouco imprudente) momento em que se abre o talão de cheques.

Depois há os opcionais, que sempre me pareceram uma forma descarada de sacar ainda mais dinheiro ao tipo de cliente que paga o que lhe pedirem - mas sem os quais, na prática, mais vale nem começar. O diferencial fica por volta de £2,400. O revestimento interior em pele do nosso carro acrescenta uns pesados £4,363. As inserções interiores em carbono custam mais £1,800. Já o pack exterior de carbono - que, na realidade, se resume a peças da grelha, espelhos e spoiler da tampa da bagageira - é um absurdo de £2,990.

É verdade que estes valores oscilam, mas a realidade crua é esta: com os extras “certos”, este carro chega a um feio £76,600 a uma taxa de conversão mais ou menos actual. É exactamente o que pagas por um Audi R8 que arrasa tudo, bastante mais do que um Porsche 911 S básico e quase tanto como um Aston Martin V8 Vantage de entrada. E merece estar nesse clube? Numa palavra: não.

Na estrada: som, direcção e aquela sensação de estar “preso”

Os AMG tendem a seguir um certo credo: o “aponta-e-dispara” que antigamente era típico dos desportivos britânicos sobrepotentes e mal afinados. Só que agora a Mercedes parece ter o monopólio disto, com uma gama de modelos de alto desempenho que sobe a fasquia dos cavalos com consistência, muitas vezes sem grande consideração pela delicadeza da direcção, pela precisão e pelo tacto. Ultimamente houve melhorias - o C63 AMG é excelente - mas um CL ou um Classe S com V12 e jantes gigantes estilo gangster continuam a ser um lembrete permanente e, no fundo, mais honesto da intenção básica e bruta por trás da AMG.

Este SLK, apesar de carregar credenciais de desportivo por ser um biplace pequeno, mantém esse lado AMG à moda antiga: pouco feedback na direcção e uma sensação geral de afastamento. O som é espectacular - se a tua definição de “espectacular” for algo como Beelzebub sentado na sanita - e anda como um tiro, mas o que fica é a impressão de estares amarrado a uma coisa, mais do que propriamente a controlá-la.

Conforto (ou falta dele), ruídos e o “tejno fixo”

O amortecimento é simplesmente atroz, tanto nas oscilações maiores como na forma como trata as pequenas imperfeições do piso. Por mais vocacionado para pista que o Black Series queira ser, esta falta de conforto vai ser um problema enorme para quem dá £77,000 por um carro que, com toda a legitimidade, pode querer usar com alguma regularidade.

O Porsche 997 GT3 actual - facilmente o melhor carro de performance que já conduzi - é um carro de pista de £79,000 e, ainda assim, rola estupendamente em quase qualquer superfície. Não é uma limusina, claro, mas absorve lombas e pancadas com uma competência impressionante e, ao fazê-lo, mantém uma compostura vital. O SLK não tem isso. A velocidades sérias, fica perigosamente perto do alarmante, a menos que o asfalto seja mais liso do que o rabo de um bebé; e, quando se anda a um ritmo mais normal, torna-se, no geral, desagradável.

Para piorar, a violência da suspensão amplifica uma colecção inteira de ruídos parasitas vindos do interior. Passei o tempo a tentar localizar um único componente solto, mas acabei a temer que fosse algo generalizado - e, provavelmente, inevitável.

O pecado de proporções verdadeiramente bíblicas, no entanto, foi o facto de o tejadilho supostamente “fixo” chiar como um porquinho-da-índia em cio, destruindo qualquer ilusão sobre o propósito renascido deste roadster pouco convincente.

Num carro com um preço destes e com a expectativa de qualidade que ainda existe em torno da Mercedes, isto vai dar dores de cabeça sérias às concessões em garantias e reclamações. No fim, é um capricho ridículo: brilhante a alimentar fantasias movidas a testosterona, muito longe de ser perfeito na execução e, no essencial, completamente inútil.